Вы здесь

Артюхов Евгений

Артюхов Евгений Анатольевич родился в 1950 г. в Реутове Московской области. Учился в Институте химического машиностроения. Окончил Литературный институт им. А. М. Горького и Саратовское высшее командное училище МВД СССР им. Ф. Дзержинского. Работает в войсковой печати. Полковник. Заслуженный работник культуры РФ, почетный сотрудник МВД. Автор двух десятков поэтических книг. Член Союза писателей России. Живет в Москве.

Публикации автора:
Новый Иерусалим / Поэзия : №03 - март 2017

* * *

«Tutte le strade portano a Roma»1, —

с детства твердил я, шагая из дома.

Но почему-то дорога вела

то от села до другого села,

то от любимого мной городочка

до чуть другого такого.

И точка.

 

Рим — он мечта.

До него как до неба.

Даже ребенку представить нелепо,

дескать, возьми чуть левей иль правей

и за бараком твоим — Колизей!

 

Как же!

Держите карманы пошире!

Это в ином, мне неведомом мире

в каждой дороге латинский уклон.

Наши петляют себе испокон.

 

Это при Аппии Клавдии Цеке

камнем мостили в языческом...

«Я знаю: мир не рухнет без меня...» / Поэзия : №11 - ноябрь 2011
* * *

Скоро стукнет полвека.
Силенки не те,
а все хочется места получше под солнцем.
А пора бы глаза приучать к темноте,
как однажды сказал стихотворец Чухонцев.

А пора б поумнеть, помягчать, поостыть,
попроветрить мозги, сплюнуть сладкие слюни,
бросить пить и хотя бы собаку купить,
как задумал Иван Алексеевич Бунин.

* * *

Никаких фотографий не надо:
пусть несет нас с тобой по стране
эта ночь,
в запыленном окне
отразившихся накрепко рядом.

Пусть притихшую душу мою
до конца разгрохочут колеса,
жарким шлаком...
Артюховский курган / Поэзия : №07 - июль 2007
Нет дома, где родился,
нет школы, где учился,
нет роты, где служил,
страны, в которой жил.

Лишь холм от церкви с краю,
где спят отец и мать,
мне помогает, знаю,
себя не потерять.

* * *

Здесь живём, работаем и гибнем,
коротая свой недолгий век
под аккорды давешнего гимна,
«где так вольно дышит человек!..»

И поправить ничего не в силах,
режет душу вечная мольба:
— Родина моя, ты вся в могилах!
Как хватает места под хлеба?

* * *

Не нужны мы ни чёрту,
ни Богу,
и чем дальше,
тем это ясней.
Оттого и гляжу на дорогу,
как...