Вы здесь

Комаров Константин

Комаров Константин

Комаров Константин Маркович родился в 1988 г. в Свердловске. Выпускник филологического факультета Уральского федерального университета им. Б. Н. Ельцина. Кандидат филологических наук. Публиковался в журналах «Новый мир», «Урал», «Вопросы литературы», «Знамя», «Октябрь» и др. Лауреат ряда литературных премий. Автор нескольких книг стихов и литературно-критического сборника «Быть при тексте». Член Союза российских писателей. Живет в Екатеринбурге.

Публикации автора:

Зерна и плевелы / Критика : №10 - октябрь 2020

Россия вместе с остальным миром с трудом выбирается из пандемии — и выбираться, судя по всему, будет еще долго. Однако литературные журналы исправно выходят, и столь же исправно публикуются в них стихи — хорошие и разные. Бросим обзорный, но внимательный взгляд на поэтические новинки «Журнального зала», «Журнального мира» и других сетевых ресурсов. Поговорить есть о чем — радующем, удивляющем, огорчающем…

Начнем с «Журнального мира».

В поэтическом разделе журнала «Этажи» (№ 2, 2020) очевидна...

Большей частью — о хорошем / Критика : №03 - март 2020

В прошлом своем обзоре я сосредоточился на изданиях, входящих в «Журнальный зал», но и на другом крупном журнальном портале — «Журнальный мир» — тоже есть что почитать. И чего не почитать — тоже есть...

Поэтому сегодня прежде всего поговорим о стихах, опубликованных в последних выпусках наиболее заметных, на мой взгляд, изданий, размещенных именно в «Журнальном мире», ведь этот ресурс имеет целью «максимальное освещение деятельности русскоязычных толстых литературно-художественных журналов...

Трепет и трёп / Критика : №01 - январь 2020

С Богом, помолясь, приступим к интенсивному, но, по мере возможности, пристальному огляду поэзии, которую осенью 2019 г. явили нам «толстые» журналы и различные связанные с поэзией литературные ресурсы — так сказать, отрефлексируем все это...

В сентябрьском «Урале» — новое (по крайней мере, для меня) имя: московский поэт Мария Козлова. Ее стихи, ориентированные на «неслыханную простоту» позднего Пастернака, однако, отличаются своей, незаемной нежностью к миру, в частности проявляющейся в...

Проверенная смерть / Поэзия : №12 - декабрь 2019

* * *

Все не так. Дело движется к лету.

Или к Лете, скорее. Привет.

Осознать то, что времени нету,

у меня вечно времени нет.

 

Колыболь я качал — укачался

и печали свои пел, как гимн,

а теперь — только бы не кончался

аспирин-валидол-пенталгин.

 

Но еще есть под горлом заначка.

Не волнуйся, я так не умру:

пусть, скуля, уползает собачка

пистолета в свою кобуру.

 

Шелестит нервный свет и неверный,

шьет патроны военный портной,

и горит серый ящик фанерный,

нашпигованный вечной весной.

 

Смерть...

«Давай поговорим нарядно...» / Поэзия : №09 - сентябрь 2018

* * *

Сказал я спичке: «Спичка, спи», —

и затушил ее о ветер.

И полыхнул пожар в степи,

и дрогнуло письмо в конверте.

 

Мир стал отчетливей, но злее,

вот серый зрак луны раздут.

Реальность под конвоем зренья

в СИЗО фантазии ведут.

 

В окно фонарь сочится черный,

я жду один, полураздет,

когда период сей отчетный

отечный завершит рассвет.

 

Но сабля слабая созвучий

не рассечет песочный плеск.

И в день я вывалюсь, измучен,

переживать его гротеск.

 

Нет, зла на жизнь я не держу,

я просто слишком...

«Страх в Астрахани и в Казани казни...» / Поэзия : №06 - июнь 2017

* * *

Жизнь моя уходит

на моих глазах,

что-то происходит,

порождая страх.

 

Жизнь моя проходит

поездом в ночи,

скрипкой в переходе,

бликом от свечи,

 

затихает эхом

из нездешних мест,

с легким неуспехом

прозвучав окрест.

 

Богу неугоден

этот злой концерт.

Жизнь моя исходит

титрами в конце

 

скомканной, плохой и

сумрачной фильмы.

Жизнь моя проходит.

Расстаемся мы.

 

* * *

Нет, не тревога, но напряжно —

в горячке слег мой скверный слог.

Стою один, курю на Пряжке,

жду Блока, не приходит Блок.

...

До последнего одиночества / Поэзия : №10 - октябрь 2015

* * *

Так под чужое токованье

неизъяснимых глухарей

проходит жизнь как таковая

и хочет кончиться скорей.

 

Но страсть прокусывает старость

и вместо имени звучит

местоименье. В нем — усталость

июльской траурной ночи.

 

А между тем — неуставная,

не как тыняновский Киже,

проходит жизнь, не уставая,

и не кончается уже.

 

* * *

И резонировать, и резать

произнесенный может звук.

Поэзия — не мать Тереза,

стих отбивается от рук.

 

Но это маленькая мука —

губами воздух чуть разжать,

подобно...

Сумятица бессонниц / Поэзия : №07 - июль 2014

 

* * *

 

Я сжал отсутствие зубов

и вышел в мир, закрытый взорам,

там цвел жасмин и про любовь

цветные птицы пели хором.

 

Там оживали макраме

и было все чудесно, кроме

того, что стало мокро мне

от непролитых слез и крови.

 

И расстелив вперед глаза,

раскраивая сказку взглядом,

я повернул себя назад —

утешиться привычным адом.

 

 

* * *

Памяти И. Меламеда

 

Жизнь поднесли, как хлеб без соли,

от света стало все мокро,

но сквозь сумятицу бессонниц

прорваться тело не могло.

И плавало в дурной...

Поэзия - последняя атака / Поэзия : №11 - ноябрь 2013

* * *

Подковырнуть снежок слегка
носком и на скамью усесться,
зима начальная сладка,
как сигарета после секса.

Снег, тонкий-тонкий, как капрон,
асфальта покрывает дикость.
И веришь: победит добро,
как говорил об этом Диккенс.

Почувствуй: время расползлось
и не зудит теперь под кожей.
Всё растворил — и боль, и злость —
сей снег, на счастье так похожий.

Взгляни, как нежно этот снег
облепливает твой ботинок.
А ты ведь просто человек.
Ты — человек, а он — бытиен.

Ты глохнешь от трамвайных визгов,
ты пьёшь...