Вы здесь

Михеева Светлана

Михеева Светлана

Михеева Светлана Анатольевна родилась в 1975 году в Иркутске. Окончила Литературный институт им. А. М. Горького. Автор тринадцати книг прозы, стихов, эссеистики. Публиковалась в журналах «Дружба народов», «Сибирские огни», «Октябрь» и др. Лауреат Волошинского литературного конкурса, лауреат премии им. С. Т. Аксакова. Участник ряда литературных фестивалей. Член Союза российских писателей. Живет в Иркутске.

Публикации автора:

Каплин дом / Проза : №02 - февраль 2024

1

Глава 15. Внутри и снаружи

Раечка пила чай, как любила — с сааган-далей и мятными русскими народными пряниками. Чаепитие было особенно душистым и сладким. С Нольбергом Раечка смирилась как с профессиональной издержкой, но любить его была не обязана. Он все-таки надменный грубиян, ее работу мало уважающий. Да и вообще...

Сегодня Раечка испытывала блаженство, помешать этому не могли даже крошечные, с червячка, угрызения совести, что, мол, ты — женщина, но где же твоя женская солидарность? ...

Каплин дом / Проза : №01 - январь 2024
Глава 1. О пространстве

Вниз по горе, убаюканной сонными деревьями, шумно двигалась череда машин, похожая, если смотреть издалека, на разноцветную змею. Притормаживала на мосту. Расходилась, рассыпалась за мостом. Мерцала умиротворенно река.

Карнавальная рептилия ползла в некую точку, скрытую на другом берегу фронтом неаккуратных тополей — дикарей в лохматых шапках. Ветер нежно шевелил их зеленые гривы.

На этом берегу никакого ветра не было, только нависал утренний сырой холодок. Еще...

Яблоки на синих перилах / Поэзия : №06 - июнь 2023

* * *

В горьких сандаликах тихо

осень стоит за деревом,

не узнает ничего.

И узнавать-то нечего —

нет никого.

 

Только яблоки на синих перилах

блещут боками,

заигрывают с богами,

в землю ныряют,

в темные прятки играют.

 

Осень вокруг качается,

будто со всем прощается,

яблочными головами

шлет последний привет,

в этом привете сладость,

в этом привете слабость.

После чего садится

на старенький велосипед.

 

Рулит по дачной кромке.

В травах скрипучих, ломких

веселится ржавчина

солнечного огня,

...

Пустое место сада / Поэзия : №08 - август 2022

* * *

Вышла из озера каменная гора

в островерхой шапочке серебра,

в колыхании вод, закрывающих

пустоты.

Вслед гудит над озером небосвод,

то ли спрашивает, то ли на понт берет:

кто ты?

 

Тучи работают как решето,

равномерно просеивают частицы.

Кто ты — древний дух в снеговом пальто,

ледяная птица?

 

Как случилось, что мир превратился в миф?

Белое белое просит у всех ночлега.

Ни задержать его, ни рассмотреть

я не могу в этом

объятии снега.

 

Спешка важна, когда

минуешь заезженные места,

...

Лестница на улице Грязнова / Поэзия : №10 - октябрь 2020

* * *

Дождь идет, заполняет собою лес,

Накрепко прошивает собою лес.

Свет сочится сквозь оконный прорез.

 

Свет сочится, выхватывая из тьмы

Болтовню березовой бахромы.

Или сговор. Или поют псалмы.

 

Но кому и где? — Темнота кругом.

Выйдешь из дома — и сразу ныряешь в дом.

Жизнь намокла, заброшена на потом.

 

Белой башкою мерно качает сныть.

При таком дожде мудрено уснуть,

Так стучит, что хочешь ему открыть.

 

Лестница на улице Грязнова

Собачка приветствует осень пустую,

Старушка качает...

Роза, играй... / Проза : №06 - июнь 2020

Пленный дух

Тело нашли на заброшенной стройке дня через три. Дни тогда стояли ветреные, пустые. Март куксился, все раскисло. Хищно хватали небо тополя.

Позвонили вечером в воскресенье. С утра в квартире хлопала неугомонная кухонная форточка. Весь день по квартире гуляло прескверное настроение, задевая своими вредными крылышками то меня, то маму. Даже бабушкин книжный шкаф не мог внести ясность в этот мир, исчерпав свои возможности и не выдавая больше ничего интересного и нечитаного. Его...

Роза, играй... / Проза : №05 - май 2020

Лето в городе

Вспомните: когда вам десять-двенадцать и лето на ваших глазах сереет день ото дня. Как оно пустеет. Как нечем занять себя. Как жидкий шалаш в пыльной и замусоренной городской роще кажется единственным пристанищем в неприкаянной и словно бы навязанной жизни, которая сосредоточилась в единственном вопросе — зачем я? Как земля замирает, словно бы не родит ничего. Кажется, в студень превращается воздух, и проходит день — ах, быстрее бы он прошел! Больно обостряется...

Войско роз / Критика : №01 - январь 2020

Книгу я получила в августе, когда производительное напряжение природы дошло уже до края и намеки на угасание, на его признаки чудились во всей совокупной жизненной мощи, — может быть, поэтому ощущение небывалой естественности стихов поначалу захлестнуло, пересилило все прочие впечатления...

Выглядывала из окна в лес, который, казалось, прогнулся от тяжелого желтого солнца, смотрела на дятла с красной башкой, простукивавшего полумертвую березу, — дятел Дилан, герой и красноголовый ангел...

Открытое море / Проза : №12 - декабрь 2017

Полдень затерялся в холодном ржавом лабиринте, аукал, стучал — мол, найдите. Но его никто не искал, и воздух полдня темнел, сгущался над грудами испорченного железа. Вода под ним наливалась первобытной злостью. На горе загудел лес, бока мертвых теплоходов тоже загудели, будто пьяные затянули неразборчивый мотив. Озеро, распространившись вдаль без конца и края, угрюмо зашелестело, подпевая.

Дождь, взявшийся неизвестно откуда — то ли рухнул с неба, то ли поднялся из воды, — быстро...

«Как некий местный лейтмотив…» / Критика : №10 - октябрь 2017

Когда в поселке Лесогорск умер поэт Вячеслав Тюрин, Лесогорск опустел. Тюриным он и был, собственно, известен в России.

Я никогда не встречалась с ним, не бывала в Лесогорске, а он в последние годы — в Иркутске. Поэтому ужасная неловкость нападала на меня, когда он звонил и говорил просто: «Это Слава». Потом долго не мог понять, кто я, путал места, но понимал, что звонок его — важный, что мы о важном говорили: о его третьей книге, которая наконец снова напомнит читателю о нем, о том,...

Тело / Проза : №12 - декабрь 2012

Тело, прибывшее на маленькую станцию, увешанную сверху звездами, увенчанную покачивающейся луной, было плотно упаковано в узкую, темную куртку, с торжественно вытянутыми рукавами, как бывает на похоронах.
В нем образовывалась — и это было бы даже слышно, но мешали поезда и ветер мешал, пробегая между поездами, — особая идея существовать. Как бы для всего — и ни для чего.
Оно смирно грустило, ожидая окончательного прихода ясности, которая закруглила бы его дорогу, привела бы к какому-нибудь...

«И стала обскура темна...» / Поэзия : №04 - апрель 2011

Собака лаяла, а нянька соловела.
Луна звериной мордою кровела.
Фонарь издох, а с ним — собачий век.
Перекурить спустился человек.

Горбы свои тащили облака,
Пустынным миром правило бездомье,
Как плотные слежавшиеся комья,
Нас поджидали новые века.

Курильщик пальцы спичкою ожег,
Дохнула бездна пламенем и дымом.
Я вижу дальше — памятью чужой
И оттого вдвойне неумолимой.

Не помня зла, добра не знаем мы.
Ты помнишь? — сад горел среди зимы,
И мокли рвы, налитые любовью,
И сердце раздевалось догола,
И вверх береза...

100-летие «Сибирских огней»