* * *
Музыка на дне твоей шкатулки:
Сергород, бессонница без глаз.
Гул тележки дворника в проулке,
хопчик или утренний намаз.
Кошка ест под дверью у парадной,
зажигалкой чиркает сосед.
Тишины не слышно, ну и ладно,
тишины среди живущих нет.
И в тебе чуть свет
как вопль истошный
под ярмом кредитных ипотек,
поздно просыпается художник,
рано засыпает человек.
* * *
Я выхожу на улицу в простом,
не чувствуя затылка под крестом.
И долго тонет колокол в тоску,
а хочешь, разобью себе...
