Ирис
Гречишный мед, молочный кофе, тоненький цветок…
Не помню, чтобы я была когда-нибудь кем-то одержима. Мир представлялся мне структурой вялой, слепленной из чего-то вязкого вроде смородинового варенья в банке, перемещающегося туда-сюда, если эту банку потрясти. Я выпивала людей и события потихоньку, как густой сок с мякотью. И не было в этом ни страсти, ни боли, ни огня. Человек или смотрит на воду, или сам барахтается — сразу делать и то и другое невозможно. Но Вира… Как...
