Вы здесь

Главная»Все авторы»Ш…

Шемшученко Владимир

Шемшученко Владимир Иванович родился в 1956 году в Караганде. Окончил Киевский политехнический, Норильский индустриальный, а также Литературный институты. Работал в Заполярье и Казахстане. Автор нескольких поэтических книг. Член союза писателей России. Живет в г. Всеволожске Ленинградской области.

Публикации автора:

На вселенском пути каравана / Поэзия : №03 - март 2013

ДИГОРИЯ
Изгиб, излом, и нет дороги…
Нелепо, как в дурном кино!
И вспоминается о Боге —
Ему всегда не всё равно.

Ревёт мотор на грани срыва.
Чуть-чуть назад… Вперёд… Вираж…
Налево — лезвие обрыва.
Направо — зубы скалит кряж.

Потеет на спине рубашка,
Как в зной из погреба вино…
Водитель — на бровях фуражка —
Хохочет… Чёрт, ему смешно!

И на заоблачном пределе
Последних лошадиных сил,
Скрипя мостами, еле-еле
Вползает в небо старый ЗИЛ.

А вдалеке печальный демон
Несёт домой пустой мешок…
Я — наверху! Я занят...

«Да здравствует диктатура русского языка» / Поэзия : №09 - сентябрь 2011

Слышащий — да услышит.
Видящий — да узрит.
Пишущий — да напишет.
Глаголящий — повторит.

Всяк за свое — ответит.
Каждому свой — черед.
Слово, если не светит, —
Запечатает рот.

Пуля, она — не дура,
А Провиденья рука…
Да здравствует диктатура
Русского языка!


Петербург
На озябшем перроне и пусто сегодня и гулко.
Милицейский наряд прошагал безучастный, как снег.
Точно так же глядел на меня, выходя на прогулку,
Насосавшийся крови двадцатый сдыхающий век.

Ах ты, память моя!
Я прощаю, а ты не прощаешь!
Отпусти же...

Гимн одинокой луне / Поэзия : №03 - март 2007

Увели их по санному следу,
Возвратились — забрали коня.
Ни отцу не помог я, ни деду,
Вот и мучает память меня.

Хватит, сам говорю себе, хватит.
Раскулачили — значит, судьба.
Только пусто в душе, словно в хате,
По которой прошлась голытьба.

Нынче всякий и рядит, и судит,
Прижимая ко лбу три перста.
Дед с отцом были русские люди —
Ни могилы у них, ни креста.

За отца помолюсь и за деда,
И за мать, чтоб ей легче жилось —
У неё милосердье комбеда
На разбитых губах запеклось.

* * *

Я просыпаюсь. Мой костёр...

100-летие «Сибирских огней»