Вы здесь

Стихотворения

* * *

Перечислил все слова…

А. Блок

 

Выхожу я на дорогу,

Ни звезды на небе нет.

Ночь тиха, и слава — Богу,

Как сказал один поэт.

 

Выйдет месяц из тумана,

Будет резать, будет бить.

У кого на сердце рана,

Тот вообще не может быть.

 

Мы читали, мы писали,

Мы устали наконец.

Но слова — прочнее стали

И нежнее, чем свинец.

 

 

* * *

Зима, зимою, о зиме.

О бесконечном, беспредельном.

И о тебе, и обо мне,

И ни о ком из нас отдельно.

 

На крышах тюрем и больниц

Искрится снег, сухой и колкий,

Как бы рассеянных частиц

Элементарные осколки.

 

Как бы глядишь в калейдоскоп,

А там — звезда, а там — комета.

Развоплощение предмета,

Пожар всемирный и потоп.

 

 

* * *

На небе, может быть, на звездах,

Как говорят, в сиянье тьмы,

Но ты и там почти как воздух,

Которым здесь не дышим мы.

 

И нам и весело, и страшно,

Одним, на родине, на дне,

На той единственной, вчерашней,

Уже сегодняшней войне.

 

В крови воздушная тревога,

В груди бунтует космос весь.

Так много музыки у Бога,

Что мы почти оглохли здесь.

 

 

* * *

Это я не тебе говорю,

Что ты, милый, — поэзия? — что ты.

Дай-то Бог, зазвучат к январю

Необъятные наши широты.

 

Дай-то Бог, доживем до весны

И тогда непременно ответим

Переулочкам этим лесным,

Перелесочкам уличным этим.

 

Что поэзия, милый? Старо!

Мы обычные люди живые,

Пассажиры ночного метро,

Радиальные и кольцевые.

 

 

* * *

Я выхожу из Интернета,

А ты заходишь в Интернет.

К Земле приблизится комета,

И на Земле погаснет свет.

 

Мы все умрем, как это грустно.

Нам не поможет ничего —

Ни умирание искусства,

Ни воскресение его.

 

От берегов туманной Леты

Белесый тянется дымок.

Ты, как поэт, придумал это

И лучше выдумать не мог.

 

Теперь стоишь, больной и бледный,

Еще не там, уже не здесь,

Совсем один, как Пушкин бедный,

Который стал из бронзы весь.

 

 

* * *

Наши разговоры о свободе —

Листьев под ногами болтовня.

Музыка в подземном переходе,

Милая, заслушалась меня.

 

Господи, ну что ты, в самом деле,

Смотришь, ничего не говоря?

Это просто листья облетели

Ближе к середине сентября.

 

Что-то отцвело и отболело.

Что-то до сих пор еще болит.

Господи, тебе какое дело,

Кто с тобой об этом говорит?

 

Может, так устроена природа —

(Господи, опять ты за свое!)

Музыка, молчание, свобода,

Вечное отчаянье ее.

 

 

* * *

Но в этом я тебе ручаюсь —

Еще светло, еще не поздно —

С одним тобой, не разлучаясь,

Стоим и дышим небом звездным.

 

Где все слова твои как воздух

Мой, а не чей-нибудь заемный,

Земной, настоянный на звездах,

Непобедимый, неподъемный.

 

Ручаюсь северным сияньем,

Москвой у церкви Вознесенья,

Войной, оконченной стояньем

На берегу реки осенней,

 

На берегу реки глубокой,

Под нашим небом многословным,

В пустыне Пушкина и Блока,

Влюбленным голосом любовным.

 

С одним тобой, ты слышишь если,

И в этом я тебе ручаюсь,

Как будто мы уже воскресли

И говорить не разучались.

100-летие «Сибирских огней»