* * *
На востоке погремело,
Озарило дальний стог,
И тихохонько, несмело
Старый сад всплакнул чуток
О малине, что склевали
Где скворцы, где горобцы,
Об ограде, что едва ли
Восстановят огольцы,
О закатах, что нарочно
Пожалей — не возвернешь,
Да еще, уж это точно,
О цветах, прекрасных сплошь.
Краснощеких, ясноглазых,
В лентах желтых, голубых,
О цветах, что ставят в вазы
И плетут венки из них,
О цветах, чей запах многим
Показался бы родным,
Не забудь они дороги
К палисадникам своим.
*...