Вы здесь

Казарин Юрий

Казарин Юрий

Казарин Юрий Викторович родился в 1955 г. в Свердловске. Автор нескольких книг стихов и монографий, посвященных исследованию поэтического текста. Доктор филологических наук, профессор. Живет в Екатеринбурге.

Публикации автора:

«Ядрышко в русском слове...» / Поэзия : №12 - декабрь 2010
Каждое стихотворение — в пределе — отзывается на простую истину жизни: человек в слизи и крови выходит из материнской утробы, через силу существует и уходит обратно в пустую бесформенность. Многоречивая декоративность поэтического языка — сколь бы призывна она ни была — пытается, большей частью, высказать эти вещи по-своему: скрывая и заговаривая. Речи о том, что стихотворение — это пустая тропа, которая ни к чему не ведет, позволяют, с другой стороны, всякому пишущему увидеть его как волю, забывая о том, что бессубъектный орнамент еще не поэзия, а богатство языка само по себе бессмысленно. Современная поэзия — это пейзаж, плотно покрытый текстом, за которым не видно ни дерева, ни облака, ни холма. В этом смысле стихотворения Юрия Казарина не современны. Ошеломляющая видимость внутреннего при известной простоте (даже однообразии) его поэтического языка — это и его заслуга, и его одиночество. Точно так «наивная» икона, писанная румынским богомазом на стекле, утверждает в нас большую глубину, чем бесконечные мадонны классического искусства. В сравнении со стихотворениями «декоративными», стихотворения Казарина много меньше по массе, но гораздо больше по объему — по скрытому простору, заключенному в них. Казарин не загоняет в них окрестные вещи упорядоченной толпой, в надежде отразиться и в той, и в этой, спутав их языком, порядком, строем. Напротив, каждая вещь — ангел, снег, мотылек, — призывают к себе то, что философ назвал «естественной молитвой души» — внимание. Это внимание внимает им, разумеется, со своей колокольни — мы далеки от того, чтобы видеть в поэте певца «вещей самих по себе». Эти вещи не говорят здесь ни о чем и ничего не скрывают — они просто свидетели молчания, того, что не может быть сказано. Того, внимать чему можно только посредством чего-то...
«Снег, пролетевший сквозь стекло...» / Поэзия : №03 - март 2009
Уже зима вбивает в землю гвозди
и сердце из небесной полыньи
вздымает, как рябиновые грозди
над пустотой. О ягоды мои!..

Жемчужный лед растет с ветвей — без створок,
бесстыжий свой показывая стыд.
Мне снится море. И оно шумит
в моей земле, где ночь и минус сорок.

И Млечный путь себя сгущает в творог,
или в творог, как Иов говорит.

* * *

Утки летят на восток,
изображая кусок
времени, наискосок
от бесконечного света,
озера, ока, поэта,
выстрелившего из лета
осени в правый висок.

Уток, наверно, с пяток,
а...
«Две воды — одно объятье...» / Поэзия : №06 - июнь 2007
Страх потопташа, повысушив крик,
птице приснился беззвучный язык.

Шепотом-словом шумит снегопад,
дети мои улетают — и спят.

Я же гортанью в разлуке дрожу
и с высоты на округу гляжу.

Сплю-пролетаю и в клюве несу
синтаксис русских тропинок в лесу.

* * *
Прямо в синее роща разрыта,
листопад — это взгляд следопыта,
вот и вышел, как водится, весь,
понесло шелуху алфавита
в черно-белую зимнюю взвесь.

Побирайся в заснеженном поле,
разбирай круговые следы
чистой речи в чернильной неволе,
словно в древнем, как...