Вы здесь

Сон до рассвета

Стихи
Файл: Иконка пакета 10_yartsev_sdr.zip (11.19 КБ)
Владимир ЯРЦЕВ




СОН ДО РАССВЕТА




* * *
Шмель, слетевший с рекламы «Билайна»,
Утолит желтизну в черноте.
Крановщица! Ни вира, ни майна
Не спасают. Ни эти, ни те.

Воскресает зверек землеройка,
Котлован зарастает травой.
Крановщица, зачем эта стройка
И стрела над моей головой?

Прорицатели сядут в галошу,
Ну а лучше бы — сразу в тюрьму.
Опускай неподъемную ношу,
Я холодные стропы приму.


* * *
Говорят, что случай слеп.
Нет же! Зряч. На то и случай.
Как иначе, потрох сучий,
Заработает на хлеб?

Говорят еще, что этот
Костоправ ли, костолом
Применяет гнусный метод —
Караулит за углом.

И опять догадка мимо:
Безучастный сделав вид,
Грустный, словно пантомима,
Он на площади стоит.

Со ступеньки на ступеньку,
Из метро, к нему:
— Родной!
Как охота? — Помаленьку. —
И обходит стороной.


* * *
Левый
Нагрудный кармашек.
Думал: сердце.
А там — телефон.


* * *
Я безбытен. Выходит, безбеден.
И конфликт между мной и судьбой
Для меня абсолютно безвреден
И удар не опасен любой.

Раскулачить возможно ль идею?
В долговую внесенный тетрадь,
Не боюсь, потому что владею
Только тем, что нельзя потерять.


Воспоминание
об автобусе № 26

Хвала отцам, что в мире есть
Автобус номер двадцать шесть.
С его маршрутом самым дальним
В пределах городской черты
И регулярным опозданьем
И остановкою «Клесты».
Где у водителя в кабине
Изображение рабыни
Из кинофильма «Фараон».
Украшен также и салон.
Здесь всевозможные красотки
Вам демонстрируют колготки
И остальное заодно.
Не нравится? Смотри в окно.
Какие славные пейзажи!
Художник взял щепотку сажи,
Чуть-чуть кармина (напрокат),
Изобразив душевный кризис,
А проще говоря — закат.
А может, и Апокалипсис.
Да будет ли обратный путь,
Хоть завтра, хоть когда-нибудь
Из царства славного ВАСХНИЛа?
И ненаглядная Ненила,
Гречанка, замужем давно.
И заколочено окно.


* * *
Великих мертвых опасливо отстраня,
Трогательная в своей неискренности,
Провозгласила — не кого-нибудь, а меня
Мэтром Западно-Сибирской низменности.

Уж лучше б я побывал под троллейбусом
Или другая приключилась утопия.
Совестно ощущать себя негусом
Средне-Сибирского —
Абиссинского! — плоскостопия.

…Я люблю ее
(По-отечески, яко дщерь),
И — пока не сгинули, не погибли мы, —
Вечность, пасть ненасытно не щерь:
Отношения наши
Незыблемы.


* * *
В старом парке цветет волчье лыко,
Ни беседок, ни светлых аллей.
Ну откуда взялась ты, улыбка,
Беспощадная, словно улика, —
Для тебя! — господин дуралей?

Ну откуда и нежность, и жалость
Меж чубушников в парке пустом?
И она ничего не боялась,
Эта девушка, — шла и смеялась,
И глаза прикрывала зонтом…


* * *
Уже который год
Ищу забитый вход
В полузабытый дом.
Ищу калитку в сад,
Где много лет назад
Я бегал босиком.
Всё кажется: вот-вот,
Еще чуть-чуть, почти,
Ищу который год —
И не могу найти.

Но! Прошлое во мне,
Внутри, а не вовне —
Со светлым потолком
В квартирной полумгле,
Со ржицей-васильком
В стакане на столе,
С окном, раскрытым в сад,
И запахами трав.
Но в скарлатине брат,
Босяк по кличке Граф —
И женская рука
На детском лбу лежит:
Всё хорошо, пока
Вечерний сад жужжит.

Но в сумерках вползет
Беда сквозь щель в стене.
И доктор не придет.
И брат умрет во сне.


Фантасмагория

Втиснут, вмят, не по доброму впихнут —
Против воли — в сомнительный поезд.
…Фонари на перроне не вспыхнут,
Упреждая погоню и поиск.
Пахнет пыльным сукном, сухоцветом,
Валерьянкой, дешевым кагором.
Тесно мне в нерестилище этом,
И в ушах отдает ре-минором.
Ни роптанья, ни детского плача,
Ни малейшей зацепки для слуха.
Это, видимо, все же не плаха.
Депортация духа.
То не мелкие козни Фролова,
Счетовода из тридцать второго,
Чей сигнал безупречно оплачен —
Доноситель и сам раскулачен.
То не игры вождистов в английских,
В чанкайшистских и прочих шпионов,
Но молчание дальних и близких.
Глухота миллионов.
То не вывих истории нашей,
Но невинною девочкой Машей
Невзначай обозначенный вектор —
Переменчивый ветер.

…Как ни ахал, ни охал, ни эхал,
Ни стенал на глухом перегоне,
Но до станции дальней доехал
В неприветливом общем вагоне.
Вот и вышел с предчувствием боли,
Но неладное что-то со мною:
Впереди — медоносное поле,
И попутчиков нет за спиною.
Где народ из гадючьей теплушки?
Снова призрачный сон до рассвета?
Клевера. Кукованье кукушки
За опушкой гремящего лета.

100-летие «Сибирских огней»