Ярцев Владимир

Подёрнут микрофлорой
Колониальных чувств,
Есть некий ряд, который
Мне откровенно чужд.
Как будто бы в насмешку,
Явленье и предмет
Живут там вперемешку
Незнамо сколько лет.
Там грубая дерюга
И тонкий крепдешин
Ложатся друг на друга
Без видимых причин.
Не верю я в приметы.
И сколько ни моли,
Там не мои рассветы,
Закаты не мои.
И что мне остаётся?
Торговые ряды?
Замшелый сруб колодца
В котором нет воды?
Слепая жалость к лесби?
Холодная весна?
Скотт Фицджеральд, чей Гэтсби
Велик, а ночь — нежна…


* * *
Господи, я Тебя...